Se hizo de agua la piel
las manos calentaron al sol
trague un dado de 20 caras
y camine otra vez sin luz
Desaparecio el antifaz de besos
retire de la cama los sueños
me golpee contra un muro de hielos
intente congelar los anhelos
intente congelar el tiempo
Ahorque las palomas del alma mia
soñe la felicidad del sueño
de ser ambos solo risas
de perdernos mil noches en la buhardilla
y la lluvia cayo y ahogo al deseo
se hizo de agua la piel
se hicieron de agua los besos
teji 20 calles de regreso
y me hundi en las manos del mundo
conte 30 segundos
asumi que los astros ya no estarian juntos
del viento solo quedo la risa
de tus manos mi mejilla
sobran sueños en las costillas
faltan cazuelas en las pantorrillas
el sol se calento en las manos
el dado de 20 opciones
gira en los pulmones
la calle lleva el agua
conmigo y otros 25 mil muertos
los huesos como nata se deshacen
la piel se hace agua.

Bordeando aquí de silencios la locura
que torpeza hay en mis manos,
a quien en este mundo engaño!
la tempestad se hace mas fuerte
la tempestad de primavera
de noche larga,de insomne siesta
de besos tirados por la ventana
de lunas nuevas,
¡tercas! que no se van de tu cabeza
ya no esperes...
ahorque esta noche a la frase,
va rugiendo alla lejos,no podra jamas alcanzarte!!
Siento bramar a las arañas en el pozo
ellas saben que no saldran si no las sacas con tus ojos
luchan como no lo hacían hace tiempo
parece que me invaden y tengo miedo de que salgan.
Romper en pedazos tu noche con un beso majareta
alborotar los sueños de tu barba
perder todas las reglas,someter mi cuerpo a tus mañas
y sentir,ser baile,tango,radio,cuadro,beso,ocaso,odio,pasion,pecado!
El pecado mas dulce
y no retractarme jamas de tu abrazo
crear de caricias el alba
rama nueva incognita para amar...
suceder y entender...
ahogar los suspiros
dormir y no dormir
querer y no querer
estar y no estar
oir y no escuchar
leer y no entender
entender y suceder
suceder y creer
creer y morir.

Victor Heredia - Ojos de Cielo

...Y las veces que despierto con alguien que me agrada no hablo,simplemente cantan mis manos...

Despertarse con el olor a cama,
con la boca maloliente,
despertarse y no desear hablar con nadie,
odiar el vapor de la ducha en las mañanas,
odiar que el celular suene en las mañanas,
odiar que me pregunten si estoy enojada
odiar que mi seriedad se la tomen en serio.
Despertarse y ver llover en primavera,
ciruelo en flor llorando,
aromo en té por callejuelas inamibles,
en la micro se empañen los libros,
desear hacer de la niebla una bolsa y hacer una cazuela.
Despertarse de sobresaltos por el cansancio,
por miedo a las arañas en el fondo del pozo,
correr,correr cambiar el paisaje como quien cambia calcetines
y sentirme en el paisaje con el calcetin naraja y el paisaje gris,o verde,
da lo mismo,sentirse ajeno...
como quien despierta con un muerto en sus espaldas
susurrando cosas al oído lerdo que no comprende nada...
y el silencio,amar el silencio en esos días,
que vaya son largos!
y desear dormir con alguien que no haga preguntas,
que las vocales no sean sus amigas,
que desconozca el abecedario,
que grite por los poros,
que susurre en las caricias y éstar...
simplemente estar.
¡Que mañosidad la mía la de esos días!!
- y que todos pregunten si ando con la regla cuando estoy así-
son cosas del día,del sueño,del olor de la cama,
de los grados celcius,de la presion atmosferica...
vaya uno a saber porque amanezco asi...
quizás la ezquisofrenia,quizás la cordura,la demencia.
Y el muerto ...
que habla en su moribundo lenguaje desconocido,
en decibeles lejanos,imposibles.
Despertarse asi,
y que al aire no se pueda tomar en las manos,
despertarse en batallas y buscar margarisas,
despertarse y odiar las preguntas...
solo desear musica,café quizas,
idioma de los poros,
canto del silencio,
tarareos de canciones...
un idioma nuevo en susurrando al ombligo.

Y el hombre barbudo
el de ojos oscuros
de 40 dedos,de barcos en el pelo
de pies descalzos
las sobras de Dios...
El hombre reciclado
el que vive con lo que tenga a mano
el feo,torpe,con harapos
tinta en la sangre,
el que no es principe encantado.
El hombre de las 6 de la mañana
del té con marraqueta
leones por las noches
sonrisas que gritan vida
el de muerte imposible
el con bototos de invierno todo el año...
El niño regocijado
el hombre patas arriba
los porotos la cena,la niebla su compañera
frío noctambulo
estufas sin parafina
y el entusiasmo de otros brazos
Sencillo,callado,testarudo...
el cuesco de palta
el hombre alado...
el barbudo,de bototos,de entusiasmo.

Finalmente nadie logra ver como las letras se mueven cuando cierras un libro.
Sucedieron a esas horas otoñales un montones de espeijismos,una cienaga de arañas que se burlaban del miedo que existía a romper el silencio...tambien una infinidad de tenedores testarudos que se obstinaban en dejar caer el arroz por entre sus dientes y una montonada de letras arrejuntadas en hojas que contaban historias que se fundían a nuestra realidad.Pasaron inviernos eternos,gotas que nunca terminaban de caer e infinidad de prostitutos libros que se paseaban sinuosos ante mis ojos,con un coqueteo asexuado, con prominentes mayusculas e interesantes puntos suspensivos...que invierno mas solitario aquel,al punto que entre en burdeles en donde estos "mil hojas", "tamaño bolsillo", "best seller" se paseaban desvergonzadamente de mano en mano y en donde aquellos como yo obtenían un placer inimaginable.Se oían en una sala a los Codigos Orgasmicos hablar con el Kamasutra y se fundían estos ruidos con los gritos que producían los "best seller" de terror.En la sala general la cosa era muy similar se oía muy a menudo las discusiones muy acaloradas entre filosos y politicos,los ruidos mas salvajes de los pueblos indigenas y habían muchos problemas y diferencias entre los que se hayaban en la seccion de economía.El caudal sonoro era impresionante aunque en decibeles tan bajos que solo aquellos afectados por el invierno y las arañas esduanki lograbamos oir,el resto de la gente que alli asistia no era parte de ese mundo y lo observaba como quien esta detras de una ventana viendo caer la lluvia.A menudo alli oi frases como "que libro mas fome" y burlonas risitas saliendo desde la portada,tambien escuche " no me sirvio para nada" y tristes gotas cayendo por entre las hojas demostraban la inutilidad que sentían los libros de autoayuda,sin embargo me anonade aquella vez que oi " Me devore este libro" y senti una petulante vocesilla que cuestionaba estas palabras y las creia propias,pero al reves "Me debore a este humano" dijo de forma arrogante y causo un estrago en mi mente.¿Cuantas veces me devore un libro? quien devora a quien? ¿quien viola a quien?Es como tener sexo...buscar un placer mutuo y no se trata de que me devore fisicamente,pero al fin y al cabo nadie observa la vida de las letras danzarinas ni como estas se retocan antes de salir a que las manoseen,nadie observa la vida cuando las tapas se cierran.

-Me importa tan repoco sr lo que uste piense
a mi me baste con que trabaje
¿las condiciones?
agradezca que tiene trabajo y puede comer
yayaya no saque mas la vuelta ¿ no ve que la empresa y el país así no produce?
noo si con 30 min de colación esta bien ...para que quiere mas?? ...estos indios flojos...
nada...no dije nada...pero vaya a trabajar si no quiere que le descuente...
ah y el sabado todo el día...el domingo tambien
cuidado no me vaya a manchar la camisa nueva
nono si aumento no va a tener y las hr extras?? son su deber solamente,estaba en lo que hablamos.
que????? un sindicato?? mire,le digo altiro que si ud forma parte, yo lo echo!!
escucheme bien...yo tengo poder...
y mire si quiere comerse los mocos es su problema

¿ Acaso no le basta con lo que tiene??? debería dar gracias a DIOS

Fealdades

Y de lo feo que eras pocas ganas ya tenía de mirarte, te estorbaba un metro de nariz,5000 pelos en la barba y esos lentes que ya parecen vinoculares.Quedaba demostrado en ti que eso llamado "amor a primera vista" no existía y claro,es por eso que escribo estas lineas. A primera vista olías a antisocial,mojigato,presumido y un poco a cerveza o quizás vino...el shileno feo xenofobico,racista con aires de intelectual lamebotas...tan patetico,tan ridiculo!! era imposible hablar de amor en tu presencia.Hablo en pasado por que a decir verdad ya ni me interesas,ni me interesa que todo lo anterior lo hayas rebatido con las palabras que creaban arcoiris por doquier,que hacía menos fea tu fealdad,aveces incluso hasta la creía linda y te veía ocaso bello,laguna insomne aunque siempre contaminada,sonabas al mapocho y te veías como él.Tanto rebatiste Miguel,y te llamo asi porque aun nose como nombrarte,si nada se asemeja a ti,si todo es novedad en ti, como llamarte el resto de la vida por un solo nombre si sos todos los nombres,si sos todos los hombres?!!Pedro,Francisco,Ricardo,tienes toda su fealdad y eres toda su sonoridad.Y aunque ya no me interesas,tus palabras se rebelan a lo establecido,se rebelan ante tu fealdad y ante lo que creí de ti. Te rebelaste al igual en aquel beso,en aquel ocaso mientras veíamos el río Maipo y allí fuiste él,tan bello,tan sonorico,tan perfecto que ni lentes,ni nariz,ni esa barba impidieron que NOS rebelaramos a las apariencias...aunque ya lo sé...tu no te equivocabas cuando dijiste que yo era una terca.
Y aunque ya no me interesas sería bueno toparme con tus vinoculares,que los violines de tu risa se enteraran que me hacían gracia,que ese día que te estorbo un metro de nariz a mi me estorbo mi orgullo y que en las palbras no reconoci que si bien el amor a primera vista no existía,el a primer lenguaje si.